Quais são, dize-me, as folhas amarelas da tua árvore?

Aquelas que, ainda não mortas, ocupam o galho

que abrigará outras, verdejantes,

num futuro tão próximo

quanto incerto?

Quais as folhas que, amarelas, quase marrons, não deixas cair,

e seguir o destino das folhas caídas?

Te afeiçoaste às folhas ícteríticas?

Não as queres entre o lixo do mundo,

que as pisoteiem os que não as conheceram viçosas,

os que vêem na poeira e nas folhas amarelas

(que outrora vicejavam)

o mesmo chão sob seus desconsiderados pés?

Que folhas semi-mortas não queres deixar morrer
de vez,

curso natural e inevitável?

Quais folhas já amarelas, já pouco vivas,

queres, num processo frankensteiniano, usar

para compor tua nova – mas, não, será velha e pútrida! – árvore

de folhas quase mortas?